la risposta la so. la domanda falla...

tutto ha un prezzo. banalità, ovvietà. prima di tutto capire se si è disposti a pagarlo. e se sì, pagarlo. davvero. subito, senza sgarro e non a rate. i creditori sono la peggior specie possibile di zanzare. di quelle che attaccano la malaria e poi la morte. tutta una questione di scelte. banalità, ovvietà. e un po' di disciplina serve anche agli anarchici, ai ribelli, ai ramones, ai miti. dopotutto se ti dici sempre di sì che gusto c'è? mai essere filogovernativi con sè stessi. mai cedere, nè al primo nè al secondo round, almeno.

la mia frase rimase sospesa. io, non mi aspettavo più niente dalla vita. l'avevo solo prevista così com'era, un giorno. e avevo finito per amarla. senza colpa, senza rimorsi, senza timore. semplicemente. la vita è come la verità. si prende ciò che si trova. spesso si trova ciò che si è dato. non è poi così complicato. rosa, la donna che per tanti anni aveva vissuto con me, prima di lasciarmi mi disse che avevo una visione limitata del mondo. era vero. ma ero ancora vivo e bastava niente per rendermi felice. morto, non sarebbe cambiato un granchè.

izzo (che qualcuno l'abbia in gloria)

con la prima luce grigiastra l'uomo si alzò, lasciò il bambino addormentato e uscì sulla strada, si accovacciò e studiò il territorio a sud. arido, muto, senza dio. gli pareva che fosse ottobre ma non ne era sicuro. erano anni che non possedeva un calendario. si stavano spostando verso sud. lì non sarebbero sopravvissuti a un altro inverno.

[finalmente, la strada. comunque vanno. e la morte che sono non la sanno]

So now I'm goin' back again,
I got to get to her somehow.
All the people we used to know
They're an illusion to me now.
Some are mathematicians
Some are carpenter's wives.
Don't know how it all got started,
I don't know what they're doin' with their lives.
But me, I'm still on the road
Headin' for another joint
We always did feel the same,
We just saw it from a different point of view,
Tangled up in blue.

sai com'è. avevo voglia di guardare di sotto. di aprire il libro e farlo sventolare dal vento del treno dal finestrino spalancato. tante parole lette, e qualcuna scritta in questi giorni. giorni pigri che passano lenti sotto il baobab e i palazzi. stimoli incoerenti, come sempre. rivoluzione e accidia tra le febbri del cuore di tenebra e le parole in dialetto. sti cazzo di libri che riescono sempre a prenderti in mezzo, vero serge? alla fine ne facciamo di discorsi. parliamo per non saper far altro. è già qualcosa, direbbe qualcuno. almeno non è silenzio o una testa di porco con le mosche intorno adorata come un dio. e sentirsi ottocenteschi e quasi un po' vergini. privi di modernità. sarebbe bello. ma io non parlo di te, io parlo d'altro. in questa stanza vuota con i manifesti appesi il balconcino muto e il ronzio del ventilatore.

ce mortel ennui...

e ste cazzo di gitanes...

Quando sarò morto
che non vi venga in mente
di mettere manifesti:
è morto serenamente
o dopo lunga sofferenza
o peggio ancora in grazia di dio.
Io sono morto
per la vostra presenza.

salvatore toma, morto di cirrosi, morto giovane (qualunque cosa voglia dire questa parola)

(il finale di hana-bi di kitano)

il poco che uno ci trovava nel 1914, adesso se ne vergognava. tutto quel che toccavi era truccato, lo zucchero, gli aeroplani, i sandali, le marmellate, le foto; tutto quel che leggevi, inghiottivi, succhiavi, ammiravi, proclamavi, confutavi, difendevi, tutto quello non erano altro che fantasmi pieni d'odio, falsificazioni e mascherate. persino i traditori erano falsi. il delirio di mentire e di credere ti si attacca come la rogna. la piccola lola conosceva del francese solo poche frasi, ma tutte patriottiche: "on les aura!...", "madelon, viens!...". c'era da piangere. lei si chinava così sulla nostra morte con ostinazione, impudicizia, come tutte le donne d'altra parte, da quando è arrivata la moda di essere coraggiose per gli altri. e io che appunto scoprivo un gran gusto per tutte le cose che mi allontanavano dalla guerra!. ma diffidavo delle impressioni adesso. mi avevano buggerato una volta con l'impressione, non m'avrebbero più cuccato con gli imbonimenti. nessuno.

credevo al suo corpo, non credevo al suo spirito. la consideravo un'incantevole imboscata, la lola, sul rovescio della guerra, sul rovescio della vita

 (céline, 1932)

cantatemi una canzone. per dormire ora. in piena mattina. una canzone che sa di occhiaie, mojito, sigarette, ore lunghe e stiracchiate. ore che qualunque sguardo butti all'orologio sono le 18.11. ore che hai passato il pomeriggio a bere e hai smesso di contarle tanti anni fa. una canzone dell'aperitivo, della cucina, dei piatti sporchi nel lavandino, del letto sfatto, del baretto, delle gocce di pioggia implacabili e del letto di nuovo. quel letto che ci stai sopra sempre troppo poco. una canzone della mattina quando niente di quel che vedi ha un nome a cominciare da te. la canzone della stessa strada della stessa porta della stessa sedia dello stesso balconcino. cantatemi la canzone dello spleen di metà mattina. e poi send me off to bed for evermore ...

(magari fuori dalla finestra con i confetti nei capelli, dopo aver svelato i miei segreti e mentito in pensieri parole opere e omissioni sul passato...oh thanks, tom...)

sovversivo è solo quello spirito che mette in dubbio l'obbligo di esistere. tutti gli altri, anarchico in testa, scendono a patti con l'autorità costituita.

alla fine, incubo e gratuità. e mi daranno uno stipendio per fare l'arrabbiato italiano. Invece di mandarmi via a calci in culo...

(per cioran, cèline, bianciardi e tutti i quelli che predicano bene e razzolano male. per chi la piglia in culo e chi se la mette da solo. per chi fa la parte e per chi scrive. per chi fa la rivoluzione e per chi vive. per chi sta sul chi va là. per giù la testa coglione. per me).