la risposta la so. la domanda falla...

piero fassino ha tutte le caratteristiche fisiche di un essere umano. ma è dotato di una protuberanza, un cavicchio, un infisso, un cuneo che scava nelle tempie dell'interlocutore. piero fassino possiede un dito indice. ecco già popolo e plebaglia gracchiare: "scopristi l'acqua calda!". e invece no. piero fassino ha un dito indice che è come la goccia che cade inesorabile sulla testa dei condannati a morte. gutta cavat lapidem. ti guarda e tutta la sua indignazione viene convogliata nelle falangi ossute. più degli occhi sporgenti, più della pettinatura metafisica, più dell'aplomb da reduce, è l'indice a farne un vero moralizzatore. piero, nei salotti dell'emittenza, dalle finestre delle prime pagine, nelle piazze gremite, davanti ai palazzi, piero disapprova. scaglia il suo disprezzo morale per la masnada di scagnozzi che, a suo sabaudo avviso, stanno sminuzzando le macerie della nostra disturbata repubblica. mette il dito nella piaga, piero. ninetta mia, dritto all'inferno, avrei preferito andarci d'inverno...

finalmente il traffico.
era ora che la gente rientrasse. in sè e in città. che partecipasse. che ci fosse.
porta nuova avvolta nel benefico confortevole caos. spero che rimanga così anche quando chiuderanno i buchi e i tagli.
pullman incastrati, macchine rumorose clacsofoniche, irate.
facce. di nuovo facce quando scendi dal treno. e per la strada. nervi scoperti della prima mattina, colazioni e sigarette.
sono felice. paradossalmente. oppure no.
la nevrosi è meno apparente quando si scioglie nel liquido amniotico della città.
mi sincronizzo al ritmo di torino. di nuovo.
perchè bisogna avere un ritmo.
forse ce ne sono di migliori. forse no.
chi se ne fotte.
questo è il mio.
e se non voglio sentirlo, ora c'è l'iPod.
(gli ho comprato anche il calzino per ritirarlo, cucciolo...)

ebbene sì.
ci sono arrivato tardi.
è caro come il fuoco.
ma è davvero una svolta.
sono due giorni che non faccio altro che smanettarlo.
insieme a fastweb, è la soluzione finale.
vi presento sister, il mio nuovo, candido, iPod.

pregiudizi.
sembra siano tutti astrofisici, o astrologi.
pronti a ridurmi a stereotipo stellare.
sono scorpione, allora? sono un virgola zero zero zero nelle statistiche. magari sono banale, magari sono stronzo, magari sono stiloso. fate voi.
ma sono io, non un segno.
la responsabilità di quel che ho fatto (e farò, spero) sta qui. è mia. è sulla terra.
il cielo è degli dei.
che amano farsi i cazzi loro.
non sarò certo io a disturbarli. ho già abbastanza problemi quaggiù.

i reazionari, incuranti dell'opinione e del consenso delle folle, proferiscono senza vergogna verità impopolari, banalità inopportune. I "sinistri" se ne scandalizzano, pur sapendo che la "reazione" traduce spesso i loro pensieri segreti, che essa dà voce a taluni dei loro intimi abbagli, a parecchie amare certezze di cui non possono parlare pubblicamente. Inchiodati al loro programma "generoso", non potranno permettersi di mostrare il minimo disprezzo per il "popolo" e neppure per la natura umana; non avendo il diritto e la fortuna di invocare il peccato originale, è giocoforza che trattino con riguardo e blandiscano l'uomo, che lo vogliano "liberare": ottimisti con la morte nel cuore, sballottati in mezzo ai loro fervori e ai loro sogni, trascinati e insieme paralizzati da un ideale inutilmente nobile, inutilmente puro. Quante volte, nel loro intimo, debbono invidiare la disinvoltura dottrinale dei loro nemici! La disperazione dell'uomo di sinistra è di combattere in nome di principi che vietano il cinismo

parlando di letteratura, o musica, o che altro...mi affascinano quasi solo le persone che hanno fallito. le persone.
mi attraggono i momenti di tramonto, la risacca dopo la polvere di stelle.
sostengo l'imperfezione, quell'artista (sì, ARTISTA) che ha il coraggio di fare un disco brutto. solo perchè gli andava di farlo. solo perchè non poteva fare altro.
mi appassiona la saggezza del declino, la malinconia che riempie gli occhi. che non sconfina mai nella tristezza o nell'estetica, ma resta cicatrice di tragedia. di epica.
voglio bene agli uomini che muoiono senza risposte, senza verità, senza senso.
credo di essere un pessimo scrittore in prosa.
ho sempre e soltanto scritto inizi.
perchè la fine è nelle cose.
non serve che qualcuno la racconti.

"non si deve barare, ma in assoluto che importanza ha barare? si può avere coscienza del nulla, ma non se ne possono trarre le estreme conseguenze. è ovvio che se si ha coscienza del nulla è assurdo scrivere un libro, anzi è ridicolo. perchè scrivere, e per chi? ma c'è ugualmente questa vitalità misteriosa che ti spinge a fare qualcosa. e forse la vita è proprio questo, senza voler usare paroloni, il fare cose alle quali si aderisce senza crederci, sì, è suppergiù questo".

(sento l'autunno che arriva, implacabile. se vede nella brezza, la brisa, del mattino. quando la bicicletta comincia a essere fredda, la strada per la stazione più lunga...)




(tutto ciò, aspettando gli stones...)

se non le avete mai fumate, non sapete cosa sia fumare...
finalmente le ho ritrovate.
è stata dura, ma "perseverare diabolicum"...




(thanks, mom...)

io non parlo di me, io parlo d'altro.
che ve ne frega delle mie vacanze, delle nostre vacanze, anzi. perchè non ero, non sono solo. mi rinfacciano spesso il pronome io. ebbene, è con un certo orgoglio che dico "noi", in questi giorni di disappunto, di immobilità, di irrealtà cittadina.
sembra che il monviso si sia fermato per aspettarmi, per aspettarci. anche se sulla macchina sfiancata c'era un uomo solo al comando.
per tutta l'estate ho letto cioran.
mi sembra non sia quasi possibile una scrittura dopo cioran.
una lettura, dopo cioran.
forse solo il demone (demodè) di fedor è andato oltre.
letteralmente, definitivo.

sole. cielo terso. e qui d'estate è un mezzo miracolo.
dopo la tempesta, quiete. o quasi.
un sole francese. ripercorro vecchie canzoni (che bello usare ancora il termine canzoni. così vintage, così profumato, così assoluto) di gainsbourg.
le prime, il controllore della stazione di lilas, suicida per troppa ripetizione. l'uomo intossicato, prototipo del dandy che ha stragato la bardot (ah, brigitte! l'estetica aveva significati diversi, alteri sulla tua schiena nuda...).
il fumatore di gitanes (come dio fumava gli havana).
bonny & clyde, la ford mustang, e poi jane birkin. le mulatte color caffè, in odore di superiorità razziale, ma che importa?
il jazz, il beat, la chanson, juliette greco prima musa.
lo ye-ye, le lolite, l'amore, il disanmore, l'anamore. e questo sesso mai detto, mai scritto, sempre e solo proiettato. direttamente nei nervi di chi ascolta. ah, serge...
ti amo, io non più...in questo 1969 anno erotico. cose che hanno un senso solo in francese, solo con la erre moscia, solo con quel naso aquilino da ebreo. gainsbarre.
e, come tutte le eccezioni, non poteva che finire in tragedia.
ma piano, lentamente.
la decadance...
ballando, gemendo.
scivolando giù.